tiempo de verano

tiempo de verano, 

de campos de cereal dorado esperando a ser cosechado

de agricultores que esperan ansiosos el fruto de un año de trabajo

campos de cebada que son mecidos por el viento,

si te paras y escuchas oirás un leve roce, como una melodía suave,

quizás a veces interrumpida por el canto de una perdiz

márgenes de tierra seca,

tierra que parece imposible que pueda haber dado tanto,

que se desmorona a nuestros pasos

campos en los que sólo queda la paja,

como testigo de una batalla,

en la que los vencedores se han llevado el querido grano

y, al fondo, la siguiente cosecha, 

espera su turno, verde como la que más, 

imponentes plantas de maíz,

la " planta milagro" la llama Cristina,

mi admirada Cris, que se dedica desde hace mucho, 

a un oficio reservado a mujeres fuertes,

que cogió las riendas de los campos,

 dedicando casi todo el año a este oficio,

al duro oficio de la agricultura

y bajo un cielo amenazador,

oyéndose tronar a lo lejos,

sólo hay que escuchar... y a veces oler,

el olor de la tormenta, de la tierra mojada...

un mar de espigas que guardan un hervidero de vida entre sus cañas,

espigas de seis carreras que murmuran : ya estamos listas....

y cuando la faena ya está acabada

cuando tenemos el grano separado de la paja,

la paja ordenada, sólo apetece admirar a los gigantes

 bueno y hacer el payaso

y echar unas risas

que de vez en cuando ya va bien

campos así de recogidos

da gusto verlos

mientras la siguiente sigue creciendo a velocidad vertiginosa

con tal frondosidad que no entra apenas la luz entre las plantas

cardos, guardianes del camino, 

como soldados que cuidan las cosechas,

contraste con el cielo que hace que tengan un color dorado, 

dándoles un  valor que no tienen

y este trigal, éste sí que es dorado,

limpio, grano grande, pesado, que hace doblegar la espiga,

esperando a ser segado y molido,

del que saldrá aquella harina blanca

 recuerdos de los veranos en el pueblo, 

de los anchos campos castellanos, con un sol abrasador,

pero como corríamos y jugábamos entre espigas

líneas de maíz perfectas,

plantas de dos metros 

y aún les quedan unos meses por crecer

mi pequeño homenaje a gente como Cris

aunque en el fondo es egoísmo 

porque disfruto tanto

haciendo fotos de estos campos....

espero que os haya gustado acompañarme hasta aquí

un beso a todas